«Sind meine Arbeiten bedeutsam?»

Ilona Ruegg ist eine Schweizer Künstlerin, die seit 2012 in Zürich lebt. Seit den 1980er-Jahren entwickelt sie ein Werk über Wahrnehmung, Raum, Präsenz und Verschwinden.

Im Ausstellungsraum sentiment in Zürich zeigt sie momentan ihre Einzelausstellung Blanks and Possibles. Ruegg arbeitet mit alltäglichen Dingen, deren Selbstverständlichkeit sie durch minimale Verschiebungen ausser Kraft setzt. Was eben noch Gegenstand war, wird bei ihr zum Problem der Wahrnehmung: sichtbar und zugleich dem Zugriff entzogen, vertraut und plötzlich verdächtig. Gerade darin liegt die Brillanz ihrer Arbeit. Wer Ruegg noch nicht kennt, sollte diese Ausstellung zum Anlass nehmen, das zu ändern.

Ich war sechs, als ich vom Apfelbaum fiel, fast so schnell wie der Apfel, den ich pflücken wollte. Ich fiel von der Leiter, die sich in Zeitlupe von mir verabschiedete. Das alles geschah blitzschnell, doch der Schock hielt noch Jahre an. Es gibt kein Foto, das hätte einfangen können, was in diesem Moment geschah. Und doch spielten sich in mir mehr Dinge gleichzeitig ab, als jedes Foto hätte festhalten können. Habe ich all dies mit eigenen Augen gesehen? Kaum, und doch war mir bewusst, was geschah.

Meine Arbeiten sind sichtbar, berührbar, sie lassen sich fotografieren. Sichtbares, Greifbares scheint mir nur ein Teil ihrer Präsenz zu sein. Sie verbergen etwas, das darüber hinausgeht: eine Abwesenheit, die mehr ist, als das Sichtbare festzuhalten vermag.

Katholisch aufgewachsen, musste ich in den Religionsunterricht. Ich war neun, als es um das faszinierende Rätsel der Dreifaltigkeit ging. Wir erhielten den Auftrag, sie zu zeichnen. Wie sollte das gehen? Vater, Sohn und Heiliger Geist sind drei und doch eins. Der Geistliche wusste es: ein Auge im Zentrum und je drei Strahlen auf allen Seiten. Ich war wütend und enttäuscht. Dieser Mann machte es sich zu einfach. Meine Vorstellung von diesem Rätsel war so kompliziert, dass jede Zeichnung kläglich versagen musste.

Viele Jahre später streifte mich beim Zeichnen die Erinnerung an ein Versteckspiel: Ein Kind, das drei aneinander gelehnte Schiitli bewachen muss, während alle sich verstecken. Gelangt ein Kind unbemerkt zu den Schiitli zurück, wirft es sie um. Ich schrieb auf die Zeichnung No Trinity after all these Years. Was nun? Heute zeige ich die Skulptur Trinity, Operated. Drei dreiarmige Mastleuchten mit weissen Kugellampen liegen gegenläufig ineinander verstrickt am Boden. Es sind Rohlinge aus Stahl, Nachbildungen von Leuchten aus den 50er-Jahren. Ohne elektrifiziert zu sein, verströmen sie ihre Kraft, ihre Dunkelheit und ihre Helle. Die Dreifaltigkeit ist mir immer noch ein Rätsel, dem ich jedoch nähergekommen bin. 

Das Verschwinden beschäftigt mich ebenso wie das Erscheinen. Manchmal wünschte man sich eine Tarnkappe. Tarnkappenbomber nutzen ein «Stealth-Verfahren», um sich für Radarerkennung unsichtbar zu machen.

Für Higher Ground weihte mich ein Radartechnologe in die Geheimnisse ein, sodass ich eine kleine Arbeitsplattform zum Verschwinden bringen konnte. Sie ist mit Stealth beschichtet, ganz von der schwarzen Masse eingehüllt. Sie verliert so fast ihre Form und ist für ein Radarauge unsichtbar. Gleichzeitig wird sie durch ihre unförmige Materie umso sichtbarer. Auf ihr liegt dieselbe Arbeitsplattform, neu, ungebraucht und gefaltet. Verschwinden und Erscheinen sind endlich ineinander enthalten.

Wenn es Bedeutung gibt, dann flackert sie in den Lücken. Ich strebe keine endgültige Bedeutung an und arbeite nicht an Themen, um ein Gebiet auszuloten, wie man sagt. Ich arbeite mit plastischen Arbeiten, Fotografie und Zeichnung an Zuständen. Es gibt Spannungsgefälle zwischen Objekten oder innerhalb eines Objekts, mit der unvertrauten Oberfläche oder einer ungewöhnlichen Setzung im Raum, zum Beispiel zu hoch oder umgedreht. Besucher:innen spüren diese Spannung und sehen sich eher einem Feld von Möglichkeiten ausgesetzt als einer ästhetischen Gewissheit. Er kann neue gedankliche Verbindungen schaffen, denn meist sind ihm die Objekte bekannt, obschon sie fremd erscheinen können. Das Werk wird ein Werkzeug, um eigene Vorstellungskräfte zu mobilisieren und das Gewohnte in neuen Konstellationen zu sehen. So wird Bedeutung in eigenen Zusammenhängen wahrgenommen. Nicht als unentschiedene Mehrdeutigkeit, sondern als ein Deuten, das immer erneut ansetzen kann.

Ein Selbstgespräch ist ein intimes Zwiegespräch ohne Publikum, um mir etwas bewusst zu machen, das sonst schlummert oder ungelöst lauert. Ob es wirklich eine Lösung gibt, ist fraglich. Aber meist klärt sich etwas, sodass mein Weitergehen leichtfüssig wird.

Im Arbeitsprozess spreche ich mit einer begonnenen Arbeit, die zunehmend Autonomie gewinnt, und versuche herauszufinden, was das Objekt will und kann und was ich erreichen will. Dabei gibt es Täuschungen, etwa wenn ich mich ins Material verliebe, oder technische und finanzielle Unmöglichkeiten mir eine Absage erteilen. Am schönsten ist es, wenn alles auf vielfältige Weise ineinander spielt.

Fragen von anderen? Sie haben oft mehr mit der fragestellenden Person zu tun als mit mir selbst. Es sei denn, es kennt mich jemand sehr gut und stellt keinen von uns in den Mittelpunkt. Ich mag Fragen, die nicht endgültig beantwortet werden können. Dann ergibt sich ein Gespräch, das in weitere Fragen oder Gedanken mündet.